Good Will Hunting, 1997

" (...) Estive a pensar no que disseste no outro dia sobre o meu quadro.
Passei metade da noite acordado a pensar. E ocorreu-me uma coisa... Depois caí profundamente a dormir e não voltei mais a pensar em ti.
Sabes o que me ocorreu? Que não passas de um puto que não fazia ideia do que estava a dizer. O que é natural; nunca saíste de Boston.
Deves ser capaz de me resumir todos os livros de arte já escritos. Miguel Ângelo... Sabes imenso sobre ele. Obras, ideais políticos, relações com o Papa, orientação sexual, tudo? Mas aposto que não sabes a que cheira a Capela Sistina. Nunca lá estiveste a olhar para cima, para aquele tecto. Nunca o viste.
Se te perguntasse sobre mulheres, irias descrever-me uma sebenta inteira de tópicos. Até podes ter ido para a cama com algumas. Mas saberás o que é acordar feliz ao lado de uma?
És um puto duro... Se te falasse de guerra, eras capaz de me vir com Shakespeare? "Uma vez mais a contenda, queridos amigos..." Mas nunca estiveste numa. Nunca tiveste no colo a cabeça do teu melhor amigo e o viste respirar uma última vez, pedindo-te ajuda com o olhar.
Falo-te do amor e certamente me recitarás um soneto. Mas nunca olhaste para uma mulher e te sentiste totalmente vulnerável, nunca conheceste nenhuma que te confortasse só com o olhar e te fizesse sentir que Deus tinha criado um anjo só para ti para te arrancar das profundezas do Inferno. E não sabes o que é ser o anjo dela, sentir um tal amor por ela, estar-lhe de tal maneira ligado, que a apoiarias até se tivesse um cancro...
Não sabes o que é dormir sentado dois meses num quarto de hospital a dar-lhe a mão por os médicos verem que a expressão "horas de visita" não se pode aplicar a ti. Não sabes o que é sofrer uma perda dessas, porque só sabe quem ama alguém mais do que a si próprio. Duvido que tenhas ousado amar assim tanto alguém.
Olho para ti e não vejo um homem inteligente e confiante. Vejo um puto atrevido e a borrar-se de medo.
Mas és um génio Will, isso ninguém pode negar. Ninguém jamais perceberá a complexidade que há dentro de ti. Mas lá por teres visto um quadro meu julgas conhecer-me e poder dissecar a minha vida inteira? És orfão, não é? Achas que posso começar a imaginar quão dura foi a tua vida, o que sentes, quem és, por ter lido "Oliver Twist"? O livro define-te, achas?
Pessoalmente, estou-me nas tintas, por não aprender contigo nada que não leia num livro qualquer. A não ser que queiras falar sobre ti, sobre quem és... Nesse caso fascinas-me, nesse caso sou todo teu. Mas tu não queres isso, pois não? Por medo do que poderás dizer.
A decisão é tua, chefe. (...) "